ce que vos yeux vairons

Tous les coings-crevures ne finissent leur vie de fruit blet contre un mur, l’étoilant d’un crépis de brisures bistre.
Il y a ceux aussi, fendus, dont les crevures marron les apparentent à des hauts-de-chausse Renaissance.
Alors,
La cuisine se fait office, sur la table, les coings, et leurs vertugadins, patientent,
Voilà qu’entre Arcimboldo, et sa feuille.
Sa lame brille.

Du coing, faire une pomme d’ambre.
À quoi bon.
J’envoie le fruit, projectile contre un mur.
Sa pulpe, or et vert, un molard, oeuf de cent ans.