ce que vos yeux vairons

Le jour se lève, se
Verse en nuage du
Lait, bol de la nuit

Collier
De chien,
Autour
Du cou
De la nixe
S’enroule
En rubans
Un nuage,
Le cou
Se tend,
Arbre de mai,
Corset
De la gaze,
Transparence,
Bruine
Du sang,
Taille diamant,
Marques
Des morsures,
Comme
En repentir,
Oeuvre
De poinçon
Des lamproies.

Nixe
Au pectoral,
Des lames
D’argent,
Qui ondoient
À son cou,
Sous les rayons
De lune,
Scie-cloche,
Gouttes
De sang,
Suçons
Des lamproies.

Je fouille les algues,
Longs filaments d’un texte
Que la mer broie,
Et massicots, les rochers,
Gueules acérées, Saint-Pierre, lamproie,
L’histoire est maintenant insensée,
Le couteau ne veut plus rien dire.

Le couteau.
J’ai ramassé, vide, un beau coquillage.
Une coquille vide.
À mon oreille, ses valves ouvertes, comme un livre.
Lessive, la mer a tout emporté, l’histoire, la chair.

L’akène.
Aussi infime qu’un grain de pavot,
Voilà le monde,
Tout en lui me suffit,
Ses minuscules hémisphères,
Sa toute petite géographie,
La pulpe du fruit,
L’éther, chair
Agate-grenadine
D’un univers.

Beau buis, petites
Feuilles, oreilles de souris,
Pauvre buis brûlé,

Ton odeur amère
Se meurt, le jardin est un
Tombeau au cordeau.