ce que vos yeux vairons

Une petite pistache,
Qui marche avec une petite
Canne, Maître Yoda

L’écran-Télécran occupe son mur, comme un dieu-lare, sa niche.
Le son n’est pas coupé, un mince ombilic de conversations, de bavardage, des embardées de musique tonitruante, la publicité, l’oeil unique clignote de plus en plus vite, les images débitées, comme du jambon, chez le boucher, un kaléidoscope brutal, une mosaïque, comme l’aura d’une migraine, l’impression nauséeuse d’être dans une centrifugeuse.
Je monte le son, tout redevient normal, les images se concretionnent à l’arrière-plan sonore.
La télé est dans la maison, nounou, infirmière, poison violent, tout dépend de l’heure.
Des gens.
La télé est là, comme un parent importun, une maladie chronique, et honteuse.
Je regarde, captivée, ce diverticule, cette intrusion du dehors, ici.
Capitulation

Demain, dans le train.
Dans le sens inverse de la marche.
Le paysage s’éloignera de moi, mon regret.
Les arbres, les champs, aspirés dans le lointain.
L’allure folle du convoi
Tout s’étire en une pâte grise, miroitement des lames d’acier d’une peinture de Vieira da Silva
Le bourdonnement régulier des bogies, leur rythme cardiaque, et apaisant, le paysage, ses lignes de fuite, dans le regard d’un passager, qui ne fera pas semblant de dormir, oeil de sorcière d’un tableau flamand.