ce que vos yeux vairons

Parapluie noir de
L’hiver, le soir, fleur, s’ouvre
De plus en plus tôt

Parler un patois.
Tu parles le chatois, du
Verbe chatoyer

En expansion entre
Les trois angles du haïku,
Une femme isocelle

Dans ma main, le masque
En miettes d’humus, j’en cherche
Les prunelles, pascuanes

Gonfler les joues, la
Peinture de boue s’écaille,
Lambeaux, dead skin scrolls

Dans la poche, les doigts
Font leur henné, sur mes joues
Pariétales de guerre