ce que vos yeux vairons

En expansion entre
Les trois angles du haïku,
Une femme isocelle

Dans ma main, le masque
En miettes d’humus, j’en cherche
Les prunelles, pascuanes

Gonfler les joues, la
Peinture de boue s’écaille,
Lambeaux, dead skin scrolls

Dans la poche, les doigts
Font leur henné, sur mes joues
Pariétales de guerre

S’humussent au fond des
Poches, comme brins de tabac, feuilles
De thé, de papier

Sparadrapée, il
Me reste les mains, bouche ! Tu
L’avais oublié

Un cercle d’oiseaux,
Tolomea, les corbeaux,
Biffins, les moineaux