Imago
Dans le bulbe, l’idée
De la fleur, corolle, pliée,
Comme un parachute
-
S'abonner
Abonné
Vous disposez déjà dʼun compte WordPress ? Connectez-vous maintenant.
Dans le bulbe, l’idée
De la fleur, corolle, pliée,
Comme un parachute
Parler de tout, du
Ciel, des arbres, je ne sais
Pas parler de vous
J’épluche une pomme de
Terre, cratères lunaires, où croît,
Corail, un index
Indigo, petit
Matin, matin, curaçao,
L’ébleuissement
Un arbre en hiver,
Sur ses branches court la neige,
Esprit d’une hermine
L’hiver, sa lumière,
Un peu absente, parfois, un
Vieil homme. Alzheimer
Une gymnopédie,
Un homme-oiseau de Folon,
Roussette, sur fond rose
La porte est ouverte,
Des traces de terre, la jacinthe
S’est fait la belle
Entre la jacinthe
Et le jardin, la vitre,
Barreau transparent
ce que vos yeux vairons 