Rien ne s’y accroche
Les stelles. Rouelle de
La peinture. Dans mon coeur, elles
Sont cristal de roche
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Les stelles. Rouelle de
La peinture. Dans mon coeur, elles
Sont cristal de roche
Un homme, solitaire.
Deux hommes. Invention du mur.
Rien jamais ne dure
Mon petit maître,
Cet après-midi. L’oiseau,
Bâtissant son nid
Graine de tournesol
L’un picore son coeur tendre
L’autre sa cosse nue
Nihilomètre.
Poème-fleuve en basses
Eaux. Poussières d’os
ce que vos yeux vairons 