ce que vos yeux vairons

Savon de Marseille
Sur les mains, crustacés rouges,
De la lavandière

« Bienvenue », sur le
Paillasson. Couché comme hère,
Ce pauvre mot-serf

Les marcheurs. Dont le
Vent peigne les voix vers moi,
En longs filaments

Un, deux. Au-delà
De trois, naissance de la
Nation foule. La peur