ce que vos yeux vairons

Un seau de charbon.
Entre l’insondable, des
Espaces plus clairs. Gris

Ce poème si beau,
Je le fais tourner en moi.
Réverbération

Dans l’assiette blanche,
Tranches rouges de tomate,
Gouttant encore. Jus

Une fleur parle le
Langage des hommes, devenue
Pauvre herbe folle

Elle se pose sur le
Carré délimité en
Pensée sur le mur

Sa croûte vertébrale
Est noire et dure. Craquements,
Phonétique du pain