Bruit
L’enfant naît, ondes
De son cri. Dernier coup de
Glotte. La mort, le glas
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L’enfant naît, ondes
De son cri. Dernier coup de
Glotte. La mort, le glas
La pluie. Biot de bulles
Sur la vitre, qui coulent. Ronds,
Et traits. OXO
ce que vos yeux vairons 