ce que vos yeux vairons

Le filet qu’ils ont
Déployé, raflant jusqu’au
Vent. Et les oiseaux

Bois noirci. Sur les
Visages, en creux, leurs traits.
Pyrogravure

Elle pousse ici, à
La vitesse du bambou,
La douleur. Les coups

La vie, aspirée,
Un poumon crève, le décor
Tient debout. Pripiat.

Des stères, un aubier
Maigre. Tas de bois, avec
Des bras. Noeud, des yeux

Ce qui brûle, le chaud,
Le froid, les deux saisons de
L’Enfer, le Très-Quoi.

Pas de géranium
Aux fenêtres, de place du
Village. Nur Nummern.

L’incrémentation
Des jours. Ce qui s’éloigne,
Sera un jour mythe