ce que vos yeux vairons

Confession, sinon, à quoi bon, la poésie
Ce matin, allant au pain, je serre mes pièces
Une pleine main de deux euros. Une femme,
J’ai failli dire, « sortie d’un tableau de Goya »
Ridée, un turban sur la tête, le teint bistre ?
Poésie ! Elle est orange, tout son fond de teint,
Et elle fume, dans un sachet transparent, j’ai vu
Deux paquets de cigarettes, des Maïs ? Poésie !
Elle mendie deux euros, la somme exacte, serrée
Dans mon poing, scène de genre, gitane à la sébile,
Poésie ! Poésie ! Cartomancie ? Mais arrête !
Mauvais Saint Martin, je ne lui ai pas fait don
De la somme allouée à mon pain, j’ai raclé
Le fond de mon porte-monnaie, des miettes de piécettes
A-t-elle vu briller, entre les interstices
De mes doigts, la monnaie que j’y dissimulais ?
Je me suis disculpée, me disant qu’elle pourrait
Arrêter de fumer, au lieu de faire la manche
Là, je te dis, foin de poésie, que je suis
Une salope, je sais le prix, du pain, et des clopes
Je fume