ce que vos yeux vairons

Elle brûle, la feuille.
N’en fouille pas la poussière
Sur la cendre, le repentir gris
Copeaux de lettres, ça et là
Les débris
Décombres d’une histoire
Papier-carbone de la fumée,
Alphabet lacunaire
De ses noirs rinceaux

Les vêtements sont
Posés, mais elle n’est pas nue.
Ses yeux, sont baissés

À pas lents, le gnou se meut, sur son échine, la traîne des biqueboeufs sautillants, la multitude de leurs ailes se déployant cherchent l’équilibre, sur la croupe du gnou, s’ouvrent et se ferment, comme un coeur battant, l’éventail de la roue d’un paon

Adossé contre un mur,
Comme une jambe de force
Fatiguée, un homme

Sous le vent, qui les
Gerbe, sont trois brins d’herbe,
Une petite borne