ce que vos yeux vairons

Le bout du doigt, noir, Le nom de la rose, l’index
Au terreau, le gant se déchire, et les volutes
Apparaissent, en courbes de niveau, géologie
Du grain de la peau, j’essuie ce qui dépasse,
Ce qu’il en reste, en ombres chinoises,
Contours d’un mont
J’essuie encore,
Filet de fumée dans la brume
Je pique un brin d’herbe, débris de plantain
Le vent passe dans la branche de saule
Les mains dans l’eau de l’arrosoir, l’estampe se dilue
Mais sous l’ongle, en vernis fusain, le trait d’un repentir,
Au loin, qui sombre et s’efface, la colline, éboulis de karst