Pleureuse, sans cortège, lissant ses cheveux,
Tout est prêt, les poignées de cendre, l’habit de
Corbeau, l’aigu, et les vibrations basses du
Lamento, je coasse, pensant Panthéon, et Malraux,
Un jour d’hiver. Mais rien, j’attends le chaland,
Tristesse, mélancolie, toute la liturgie des violets,
Les mauves crépusculaires, et leur pompe funèbre
Sont aux abonnés absents, ma grande douleur, d’opérette
Temps de la suffocation, de la survie, ce jour,
Les oiseaux, haut, sont des cédilles, pendues
Aux basques du ciel, ils tournent, vautours de western,
Ça va mourir, râler dans les coins, je suis chanceuse,
Qu’ai-je à perdre, aujourd’hui, la fraîcheur,
Quelqu’un, en forme d’ami, un humain
Un fantôme, peut-être
Lamento du vieillard, il va disparaître,
Mais, l’enfant sur le point de naître, va vagir
Mêmement. L’un est à envier, l’autre à plaindre
Deux notes, l’air
Doux d’une flûte à bec, la nuit
De la chouette hulotte
Cordon de bulles de
Limonade, autour de la
Paille de plastique
Autour de la paille
De plastique, dans la frayère,
Les oeufs de poisson
Bouteille de bière,
Sur la plage. Revenir
Dans mille ans, confiant
Belles-de-jour, merveilles
Irisées, les ailes du
Scarabée. La nuit
Je regarde le
Pot, semences de pensée
La fleur, en pensée
Je coupe une tranche de
Pain. Rien ne s’en écoule, eau,
Sel, farine, levure
ce que vos yeux vairons 