Sur la colline fauchée, les cylindres,
Fûts doriques de paille serrée, qui n’en
Finissent pas de rouler, boules d’un cristal
Blond, tous les soleils épars sur le ciel d’Arles,
Dans un champ, pinceau-corbeau, le chevalet,
Poussière de la balle de blé, et le tableau
Soulevez les pulls. Leurs dos sont ceux de coccinelles,
Plus ou moins de pois, le compte n’y est pas, jamais.
Bancal, l’enfant seul, couché sur le dos, les yeux
Au ciel, ou au plafond, sur ses ailes, des ronds
Qu’on ne voit plus, effacés, avec le temps,
Il joue, silencieux, les nuages sont ses seuls cerfs-volants
Ce qui reste du rêve, je ne le frotte pas
Au coin de l’oeil, prise dans le fanon des cils,
La résine d’une concrétion, brisure
D’une perle baroque, à l’orient jaune à peine,
La nuit, et le mucilage des brumes,
Qui brouille la vue, ondulent, les lignes droites,
Avant l’éveil, le monde est sphère et courbes.
Je me roule en boule, sans fin, ni début
Merle l’enchanteur, et le vent, enfants de coeur
Du jardin, dont ils dissipent aux quatre coins,
Sur le carré des simples, les terpènes du sapin,
L’encens sucré et tiède, qui circule autour
Du tilleul en cheveux, à la nuit tombée,
L’oiseau-ivre, comme un vieux sorcier, chope
La note, s’accorde à l’odeur.
Tout est juste et bon
Sur votre langue si pure, en mucus épais,
Le ciment du silence, où, comme dans la bouche
D’un enfançon, ne croît plus qu’un amer muguet
La nuit, sur la forêt. Au désert de l’arbre,
L’oiseau anachorète, cantor d’une église endormie,
La branche où il officie est une scène vide,
Son chant s’égrène, grains noirs d’un chapelet de buis
O solitude
Un dessin animé, s’anime le lé
De papier, un nuage, maître de ballet,
Balaie léger, sur le voilage, que le vent
Soulève, une poudre, mica mouvant de
La lumière, et le mur se paillette,
Un courant d’air dilue l’apparition,
Souffle sur le soleil, qui disperse son pollen
Sur les murs, la pièce, à la feuille d’or,
Repos d’un pharaon
ce que vos yeux vairons 