ce que vos yeux vairons

Force centrifuge, appliquée
Au poème, qui se désagrège,
Motlécules, des sons, qu’aucun
Sens s’articule plus entre eux

La vinaigrette est prête.
Je sors les feuilles de salade sèche de l’essoreuse.

Au bout de la piste, la ruelle

Unidimensionnelle, polie
Jusqu’à la transparence,
Une surface plane, d’une existence mince,
Si elle était une couleur, je dirais
Sourde, étouffée, grise,
L’odeur de synthèse

Bidon, jaune
Dissolution d’une orchidée
Ombre de vanille

Froisser un foulard,
Ses pétales rouges, odeur
Sucrée d’une nuque