ce que vos yeux vairons

Le ruisseau frais de sa voix, qui lave
Le vernis un peu jauni des pages,
Son haleine soulève de petits nuages de poussière,
Et découvre le soleil, le signet d’une fleur séchée
Retrouve sa dimension, et sa sève

Voix de Céleste
Un shôji de papier, une
Ombre, translucides