ce que vos yeux vairons

Le front de l’homme est
Un champ, sur lui, le reflet
Craquelé du blé

Écrit sur un rouleau de cuivre, une feuille d’érable, martelée
Les marques d’un petit bec, poinçons d’un pinson, à déchiffrer
Je ramasse la feuille, lobée, y voir le patron,
L’empreinte de la patte d’un oiseau,
Je passe mon doigt sur le rouleau de cire d’un phono,
Du bout du petit tube, comme au travers d’un bouchon de coton,
Gravées, les deux syllabes d’une note, leur piccolo, étouffé

Être le grain de
Sable d’un grain de sable,
Imperceptible

Faîte de la tour, l’homme
San Gimignano veille à
La beauté du monde

Force centrifuge, appliquée
Au poème, qui se désagrège,
Motlécules, des sons, qu’aucun
Sens s’articule plus entre eux

La vinaigrette est prête.
Je sors les feuilles de salade sèche de l’essoreuse.