ce que vos yeux vairons

Il faut marcher, pour
Que se déploye sous les pas,
La route. L’horizon

Sur l’assiette, coupée dans le sens de la latitude,
Une pomme. En couronne noire, les gouttes des pépins,
Pulpe brunie, un long lambeau de peau pend, en serpentin,
Le couteau est posé, la chaise, vide