Le petit arrosoir, dont le zinc a cédé.
Ses fractures de fatigue, percé de partout,
Comme un corps, livré aux mâchoires d’une vierge de
Fer. Le petit ruisseau, c’est si beau de dire Bach,
A usiné de petits trous, du laser de
Son eau, d’où jaillissent, fines, une chevelure
Et sa Gorgone.
Rien ne tarit, pour le moment.
Le temps coule, et aussitôt se renouvelle.
Pourquoi le mesurer
Ti, da, ti, da, da
Cinq notes en gouttelettes
Qui cascatellent
Tronc velu-moussu
(L’arbre, Jean Pourri)
De part en part, les langues de
(Saint Sébastien équarri)
Feu des langues de boeuf*
(Mytho(co)logie)
*fistulina hepatica
Stade d’Asie. Un
Homme ouvre un pixel de
Papier de soie rouge
Éclosion de la pivoine en fresque
La voûte, dont la clef
Végétale disparaît
Verte vers le ciel
Pour tout Alamut,
Un désert vert, son hapax,
Un milan, qui rôde
Denn hin, Mathis der
Maler, unisson noir du
Son et du dessin
ce que vos yeux vairons 