ce que vos yeux vairons

Elles pendent, de glace, ligne d’une herse,
Les stalactites. Au-dessus de la porte,
L’hiver installe son râtelier, et ses dagues
Transpercent, lorsque la nuit, deux ombres crasses
Les franchissent, pilleuses, la porte claque,
Elles partent, la bouche rouge, où les maux
Qu’elles grapillent, tournent et les navrent sans cesse,
Leur péché de grivèlerie, indélicates