29 | novembre | 2019 | ce que vos yeux vairons

Des deux, la mouche, seule,
Pleure. Le kaléidoscope,
Une mouche à sang froid

Ce que les branches
Basses de l’arbre ont à
Dire, à ma portée

Mais celle que je ne
Vois pas, tant elle crève les
Nuages, parle « étoile »

Ciel, couleur de laine
De mouton. Un mouton qui
Ne serait pas bleu

Pêcheur de perles, il
Tend son filet de gaze au
Matin. La rosée

Nuit. Jour, passé à
La suie. Le rêve-gouge
Creuse. Son sillon clair