ce que vos yeux vairons

La nuit, magasin
De souvenirs. Il neige
Dans les boules de verre

L’heure prodigue est
Revenue, par une fissure,
Le long du cadran,

Une ria, où le
Cours du temps remonte. Mais
Le veau a grandi,

Le père arbore sa
Tête de mort, l’arbre à came des
Aiguilles a rouillé,

Moulin arrêté,
Le vent a rassis.