Clinique des poupées
Tiroirs des yeux, des cheveux.
Organes qui se voient, durs,
Boutons de bottines, les joues, pinceaux rouges, pour les grandes pétéchies
Le corps est mou, bourre de crin
Elles rient, montrent deux dents, à l’émail blanc, pas plus
Le coeur est une intersection, où se croisent les viscères, ficelles
Et tiges d’acier des bras, des pieds
Sur l’établi, une démantibulée sans sa perruque, calotte crânienne
Aux quatre vents depuis longtemps, les petites filles ont grandi.
Un oiseau de passage guette
Rien ne bouge
Ça froufroute sur le front de porcelaine, fontange de plumes,
L’oiseau bâtit son nid
Bleus, deux oeufs
Le verre de ses yeux
ce que vos yeux vairons 