ce que vos yeux vairons

Le goût de l’odeur de la fumée,
Feu de bois, sur les toits pris par la gelée,
Le ciel gris, dénudé.
Celui du thé qui refroidit,
Les oiseaux ne font pas partie du paysage,
Ils sont au nid, cette boule bise, sous l’aisselle du sapin,
Ce bubon. Il n’y a rien d’autre de tiède, ici