Der Schmuggler

Il ouvre son manteau, maniaque
Grande chauve-souris aux ailes noires, prestidigitatrices
Dans ses poches intérieures-présentoirs, Batman a de la Rolex, des cigarettes blondes, brunes, des filles blondes, brunes
Toutes celles-là sont étiquetées en latin, comme ces pots de faïence bleus et blancs des pharmacies, Praga magica, aux boiseries et apothicaires obscurs
L’étagère qui m’intéresse est celle du bas, celle qui goutte et vibre, Batman est un Alien, spin-off
Il sort sa balance de précision
Sur le plateau, des carats d’eau, de vent, des roseaux avec hampe de velours, un foulque se débattant
Je compte un à un les os de l’étang revenu
Transaction
« Il faut payer maintenant »