ce que vos yeux vairons

Le buste se fend
Bûche, sous la cognée du vent
S’échappe, la tempête

Un tas de boulets
Violets dans l’assiette, riche, le
Mendiant. De cerises

Le vent aussi est
Passé sur moi, m’a laissé
Un bras détaché

De tout. Autonome,
Fonctionne sans coeur, juste une
Machine à écrire

N’avoir de commerce
Qu’avec l’orange, qui ne
Dit ni non ni oui

Qui vit à l’étroit
Entre le vert et le rouge.
Jamais n’apparaît