ce que vos yeux vairons

Dans la chambre de
Combustion, plus d’air, d’essence
De fleurs, note de coeur

Du tas de compost
D’un bulbe égaré, jaillit
Job, l’or d’un iris

Matin de l’atlante
Arc-au-ciel de ses épaules,
Contre, l’hémisphère noir

Les yeux gros, ceux d’une
Lorgnette de ciel, le monde
Là-haut, flou, lointain

Ce poème, lu,
Posé sur l’âme, tel un tulle
Gras, sur une brûlure

Bleus, noirs, les brassards,
Des deux côtés de la plaine,
La forêt, qui s’ombre