ce que vos yeux vairons

Les oiseaux, la paix
Les branchettes d’olivier
Relier le tout

Cerne, poussant cette année
Dans cent ans, ils chercheront,
Dans le bois des poutres,
La marque noire, en comptant les sillons.
À quoi ressemblera la tranche du billot,
Matériau composite, quoi entre les veines de charbon,
Le blanc d’un nuage, entre la presse sombre de deux orages
Où seront les forêts

Cinquième saison, la
Nuit. Elle s’installe n’importe
Quand. Le jour, la nuit

Lucioles clignotant
Bleu dans les maisons, écrans,
Terre, planète orange