ce que vos yeux vairons

Le comté, disséminé
Un archipel qui s’élargit, tectonique
La peau du lait qui s’éparpille, la casserole bout
La feuille de papier qui tombe sur la herse,
La déchiqueteuse l’effile en longs phylactères,
L’encre fraîche qui goutte, les phrases en stères,
Comment ont-elles été gerbées ?
Un bout de visage, sans le repère d’un contour,
L’entrechoc, le bruit, et son contraire, et ce n’est pas le silence,
Le monde hors de ses gonds, les portes claquent,
Le vent du Nord par les fentes des boites aux lettres
Le comté, un vrac
La saison est citadelle de Bam

La fleur s’ouvre, le
Soleil, ce ressort lent sous
Ses pétales, spire, spire…

Petit lait, jus noir,
Pour qu’il te batte plus fort,
D’entre les côtes, coeur