La rue est dans la lune
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Géostationnaire,
Un buse, sa course réglée sur
Celle du tournesol
À ma montre à quartz,
Il est exactement sept
Heures, trois améthystes
Suivre du doigt sa
Trace de craie, sillon d’un frai
Perle sur le ciel
Nuit. Bougie. Sur sa
Cire qui coule, sillons légers,
Chant du rosssignol
ce que vos yeux vairons 