ce que vos yeux vairons

Tu te penches sur sa
Couleur, fleur de violette, son
Odeur est muette

L’oiseau, défendu,
Sous la serviette. Sa blessure
Bée. Bouche, broie sa tête

Pas de contremarche
À chaque pas, une claire
Voie, un horizon

Ses pieds, lotus d’or
Casser la terre cuite jusqu’à
L’os. Les démêler
Gulliver