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Poussière, sur pied de
Chaise. Ni toile d’araignée, ni
Drap blanc, sur la lune

Poussière, sur pied de
Chaise. Ni toile d’araignée, ni
Drap blanc, sur la lune

L’intuition de lui,
Rien, hormis sur le pré, ses
Autels de terre
Soleil calciné
Au couchant, noir de Crimée,
Son rouge, qui cloque
Jupiter
Est un store banne