ce que vos yeux vairons

Coulures de couleur
Terre sur les murs, un sépia
De bruyère, l’orage

Rouler les tapis
Pousser les bas de porte, l’air,
Parcellaire, la brise

L’herbe sous la loupe,
La fourmi, aux proportions
Antédiluviennes

Feuilles roulées en store
Vénitien, l’arbre prend la
Pluie, coings vernissés

Le mot, lego, j’en
Détache la dernière brique, à
Quel âge devient-on
All/ein

Si rien ne se perd,
Que tout se transforme, ce que
Récolte le poème