ce que vos yeux vairons

Le chat nourrit ses
Neuf vies, poil, lourd de pluie,
Goutte dans la coupelle

Pourquoi aime-t-on
Venise, l’île-aux-ponces, sise
Sur une caldera

Coulures de couleur
Terre sur les murs, un sépia
De bruyère, l’orage

Rouler les tapis
Pousser les bas de porte, l’air,
Parcellaire, la brise

L’herbe sous la loupe,
La fourmi, aux proportions
Antédiluviennes

Feuilles roulées en store
Vénitien, l’arbre prend la
Pluie, coings vernissés

Le mot, lego, j’en
Détache la dernière brique, à
Quel âge devient-on
All/ein

Si rien ne se perd,
Que tout se transforme, ce que
Récolte le poème