ce que vos yeux vairons

Tourne, l’eau est une
Cire, que grave la plume, lied,
Tour de potier, spire

Dans les bouillons de
L’eau, une feuille, une plume, nature
Morte à l’oiseau

Dans, le tonneau, qui
Shunte les flots de pluie, l’eau
Chante, bouche fermée

Disque à l’emporte
Pièce, n’en reste qu’une couronne
La Bonne Chanson.

Vinaigre, dissout
Avec la vitre, sillon
Calcaire de la pluie

La gouttière, étroite
L’Iguazu qui drache tord son
Voile de mariée

Épis de blé en
Motte de verre séchant, pluie
En spray sur la vitre

Son vertige depuis
Les hauts du toit, la pluie, en
Stalactite. Gouttière

Une coquille d’huître
D’un granite glauque et bistre
Quartier de citron