ce que vos yeux vairons

Terrain miné, les
Souterrains d’un poème, où
Meurent les canaris

Film alimentaire,
Broche qui tourne et empaquète
Les murs. Un Christo.

Sommeil, l’absolue
Juste une pointe d’eau de senteur
Sous les paupières. Sieste

Dessus de laiton
Dessous d’un vert qui sombre
Vers la mousse, les feuilles