ce que vos yeux vairons

Nulle magie, qui puisse
Lever le sort jeté à
L’abeille. Elle danse à

S’épuiser, ses huit
À l’infini sur le verre
Qu’aucun pas ne creuse

Butinant sur la
Vitre un reflet du soleil
Pollen, vide de sens

Motif en vis sans
Fin, les copeaux volent, poème
Sur le tour à bois

Glassharmonika
Le son s’étire et revient
Sous le doigt. Départ