08 | septembre | 2020 | ce que vos yeux vairons

Je lui offre le
Gîte, et elle me laisse tracer
Des carres sur son dos

Une tondeuse bourdonne
Une abeille proche a l’oreille
Rien ne la détourne

Ouest, encre de seiche
En face, l’ambre luit déjà,
Soleil, écumant