17 | novembre | 2020 | ce que vos yeux vairons

Fleur, et la rosée,
Où se disperse la lune.
Palais des glaces gris

Tuméfié, la peau
Couleur cendre de colchique,
Un mot prend un coup

Au-delà de la
Margelle du trou noir, la lave
Du jour bout, lumière

Reconstituer
Le rêve, bribes de verre brisé
Ses berges se dérobent