novembre | 2020 | ce que vos yeux vairons

Mois : novembre, 2020

Ce qui s’inscrit sur
Le papier de l’ombrelle, pas
De la neige, la nuit

Prises dans l’émail bleu
Du pot de grès, des frises de
Roses. Un blé d’hiver

Engelure, au bout
Du doigt. Le froid taille le bois
Du roseau. Calame

Bandeau lumineux
D’un poème déroulant, Times
Square, prendre son temps

Chat. Un auroch noir
Ornemantation, le front,
Pariétale de verre

Dernier nénuphar
De l’été, l’or, et l’or blanc,
Givre, sur l’étang

Sur le dos. Prairie
De posidonies, regard,
Tourné vers le haut

Le ciel, en contre-plongée

La nuit se retire
Une mer à marée basse, jour,
Disque de laque rouge

Dans une veine de houille,
L’opale des yeux de nos pères,
Un homme crache, le sang

Argile fine du bol,
Pétales de coquelicot,
L’eau, sur le terreau

Mois : novembre, 2020