ce que vos yeux vairons

Tempête sous un crâne
Craquèle, éclosion d’un oeuf,
Bec, Le cri, de Munch

Rayon de seize heures
Quarante cinq, closerie d’un
Dernier chant d’oiseau

À l’ébéniste qui
Voit tout en noir, demander,
Bois de citronnier,
Un bonheur-du-jour

Front sur la vitre
Froide, tu t’en détaches, marqué,
Sigillé de glace

L’habit, son étoffe
Strates du corps, regard, que rien
N’accroche. Tinte le coeur

Ta main droite tremble
Il retient ses ailes, ton souffle
L’éclat de l’aiguille