ce que vos yeux vairons

Se mettre au vert

Pousser la plante
Sèche à sortir de son coin
Inviter la pluie

L’incliner. Bientôt l’été

L’orange pressée
Jusqu’à l’os. Une ampoule du
Sang de saint Janvier

Le froid

Blanc sur blanc sur noir
Il neige sur les bouleaux,
Hermines, pétrifiées

Pas de quartier

Aucun nuage
Dans le ciel de l’orange
Quand, une bouche. Orage