ce que vos yeux vairons

Tapis noué main
À quoi rêvait-elle, celle
Devant sa lisse
Assise
La chaleur, sa cire
De sueur sur les doigts
Glissant sur la lyre
De la laine, couac
D’une fausse note, à jamais
Tapie dans le tapis
Ou bien était-ce
Une mouche dansant
Sur le carton à dessin
Qui oblitéra
De son ombre le motif
Désiré, boteh