ce que vos yeux vairons

Il monte, il descend,
Il pense à un poème sur
Son cheval de bois,
Les pères sont là, qui
Applaudissent les cavaliers,
Lui, dans le silence
Orphelin depuis le temps,
Ses pieds touchent le sol,
Ses cheveux, en casque blanc,
Il écrit, encore
Ses acrobaties,
Cornets de Murat, les bras
De sa poésie
En spirale se
Referment sur lui,
Les enfants descendent
Il reste.
Là est son écurie