ce que vos yeux vairons

À midi, sonne
Le glas, le soir, les cigales
Ces bruits importuns,
Térébrants. Héler
Les bestioles, leur dire de
Rentrer chez elles,
Dans leur pays de
Soleil, nous laissent avec
Les taons, les cloches
Qui bêlent, la terre qu’on troue, qui
Descend aujourd’hui
Dans la fosse, en habit du
Dimanche, ouija, qui ?
L’encre noire du journal,
Et sa litanie