ce que vos yeux vairons

Quelqu’un, au bout de
La main, qui a tracé ceci,
Eau Écarlate, pain,
Ciboulette,
Le mot, au fond d’un
Grand caddy, est tout petit,
Destiné à nul
Autre que celui
Qui l’a écrit, il est là,
Post-it jaune glissé
Entre deux barreaux, os de
Seiche d’un canari,
Sa poésie
Je la lis

Rassérénée, et
Nue. Se nouent et se dénouent,
Les rubans serrés,
La fin du qui-vive,
Les choses sont perdues,
Les gens morts et vivants
Nue.
Y-a-t-il un plus
Que parfait de l’adjectif
Dévêtue