ce que vos yeux vairons

Quelqu’un, au bout de
La main, qui a tracé ceci,
Eau Écarlate, pain,
Ciboulette,
Le mot, au fond d’un
Grand caddy, est tout petit,
Destiné à nul
Autre que celui
Qui l’a écrit, il est là,
Post-it jaune glissé
Entre deux barreaux, os de
Seiche d’un canari,
Sa poésie
Je la lis