Immobile

par marronbleu

Le vent soulève
Traîtreusement ta jupe à
Volants. Il y a
Là, plongeant sous terre,
Syndrome chinois, tes pieds qui
Prennent racine, se cambrent,
La plante, au noir de
Charbon. Et sous le cercle
Du tissu à fleurs,
Tout ton comté, d’une
Aire comparable à la
Dent d’un timbre-poste,
La terre lourde sous les étangs,
Ta pesanteur,
Ton pas de scaphandrier
Quelle nomade es-tu ?